Limited Liberty
"El poema de Harpo Marx" |
"El poema de Harpo Marx"
"Una peluca teñida, el arpa dolorida, las yemas de los dedos, pulsando cuerdas doradas...
los ángeles y sueños, las dagas y estacas, Alemania y sus pueblos...
la música del alma, Platón y su gimnasia, Aristóteles y el justo medio...
Tocando la guitarra, rajeado de repente, y retornamos al arpa...
Los ángeles y sueños, las musas bien alimentadas, barroco germánico...
románticos con dagas, las clavas en la tierra, la luna las fabrica...
...son plateadas como ríos de hierro,
...ríos y ríos de arpas doradas, donde crecen pelos rubios, para cabelleras privilegiadas...
...donde ríe la sirena, de la Ambulancia, esperando el último suspiro, del alma...
Alma breve y sinfónica, sudando muere y mata, clavándose una espada selenita, plateada...como el hierro
Fundida en fuego azul... con los ángeles y sueños, musas y sinfónicas náyades...
Donde el arpa es arpegio, la guitarra rajeada... el dinero es invisible, y la lengua multi-parla...
Tocando con las yemas de estos dedos, que acarician cada nota, arpegiando los sonidos y lamentos, de romántica barroca... musa germánica y fría, mirando a la luna grisácea, turbadora Dietrich, turbadora y sádica...
¡Cómo golpea y taladra, gitana, sus voces y gritos, suenan sirenas de ambulancias, el ruido y el delito, se comete en la selva alemana, y acuden los del circo, y el sonido de mi arpa...
deliciosamente tocan ángeles y sueños, y Platón, como la luna, calla, haciendo lentos movimientos, hilando papiros, cosiendo a máquina...
Y las Singer tricotosas, pespunteando... ropas de walkírias de fábulas... como las yemas de mis dedos arrancando lágrimas y notas y lágrimas... del arpa sonora, dorada... de la música del fuego azul... donde la nube se cuece al baño María, derritiéndose en lluvia y Blues, que beben los pantanos cada día...
Tocando el arpa me congelo, se me erizan los párvulos cabellos, postizos, pero muy míos, con brío y talento, esfuerzo y tesón...
Las musas bien alimentadas, vitoreando el triunfo de la música en la espada, que clavada en el alma justo en medio, a Aristóteles proclama, ¡Enhorabuena, griegos! ¡Enhorabuena, fábulas! Mitológicos y dueños de una música en palabras..."
Thanx Marx. | 04 Dec 2001, 20:35 |