 Limited Liberty
 "El poema de Harpo Marx" |
"El poema de Harpo Marx"
"Una peluca teñida,
el arpa dolorida,
las yemas de los dedos,
pulsando cuerdas doradas...
los ángeles y sueños,
las dagas y estacas,
Alemania y sus pueblos...
la música del alma,
Platón y su gimnasia,
Aristóteles y el justo medio...
Tocando la guitarra,
rajeado de repente,
y retornamos al arpa...
Los ángeles y sueños,
las musas bien alimentadas,
barroco germánico...
románticos con dagas,
las clavas en la tierra,
la luna las fabrica...
...son plateadas como ríos
de hierro,
...ríos y ríos de arpas doradas,
donde crecen pelos rubios,
para cabelleras privilegiadas...
...donde ríe la sirena,
de la Ambulancia,
esperando el último suspiro,
del alma...
Alma breve y sinfónica,
sudando muere y mata,
clavándose una espada selenita,
plateada...como el hierro
Fundida en fuego azul...
con los ángeles y sueños,
musas y sinfónicas náyades...
Donde el arpa es arpegio,
la guitarra rajeada...
el dinero es invisible,
y la lengua multi-parla...
Tocando con las yemas de estos dedos,
que acarician cada nota,
arpegiando los sonidos y lamentos,
de romántica barroca...
musa germánica y fría,
mirando a la luna grisácea,
turbadora Dietrich,
turbadora y sádica...
¡Cómo golpea y taladra,
gitana, sus voces y gritos,
suenan sirenas de ambulancias,
el ruido y el delito,
se comete en la selva alemana,
y acuden los del circo,
y el sonido de mi arpa...
deliciosamente tocan ángeles y sueños,
y Platón, como la luna, calla,
haciendo lentos movimientos, hilando papiros,
cosiendo a máquina...
Y las Singer tricotosas, pespunteando...
ropas de walkírias de fábulas...
como las yemas de mis dedos arrancando
lágrimas y notas y lágrimas...
del arpa sonora, dorada...
de la música del fuego azul...
donde la nube se cuece al baño María,
derritiéndose en lluvia y Blues,
que beben los pantanos cada día...
Tocando el arpa me congelo,
se me erizan los párvulos cabellos,
postizos, pero muy míos,
con brío y talento, esfuerzo y tesón...
Las musas bien alimentadas, vitoreando
el triunfo de la música en la espada,
que clavada en el alma justo en medio,
a Aristóteles proclama,
¡Enhorabuena, griegos!
¡Enhorabuena, fábulas!
Mitológicos y dueños de una música en palabras..."
Thanx Marx. | 04 Dec 2001, 20:35 |
